127

No se demoren; alcanzó a decir antes de colgar el teléfono. Luego se dirigió a la sala, y se sentó frente a su amada Patricia, quien reposaba en su viejo sillón. La observó unos segundos, en silencio, para luego espetarle todo lo que por ella sentía.

Le dijo que sus dientes amarillos le provocaban repulsión. Que la maldita silla de ruedas, la había dejado sin esos movimientos que alguna vez amó. Que su negro cabello azabache no brillaba más por las mañanas. Que su tibia voz, hoy quejumbrosa, cantaba tormentos que no estaba dispuesto a escuchar. Le dijo mil cosas horribles más; y que a pesar de todo aquello, la seguiría amando sin consuelo. Cada día, hasta desplomarse.

Le dijo también, que si no se hubiera tragado las 40 pastillas para dormir, él hubiera encontrado la forma de hacerla soñar para siempre, alguna pronta noche de locura y compasión.

Se levantó del mueble, avisado por las sirenas de una ambulancia parada frente a su casa. Abrió la puerta y dejó que entraran los paramédicos. Al ver que se hallaba sin vida, y sin percatarse del frasco vacío que yacía en el suelo, uno de ellos le preguntó:

-¿Sabe de qué murió?
-Se murió de pena…;respondió impávido.

Apoyó su espalda en la pared, se dejó caer hasta el piso, encendió un cigarrillo, cerró los ojos y se vio muerto.

126 (visiones II)

Mientras observaba su espalda alejarse para siempre de él, los pocos metros que los separaban, se volvieron kilómetros de trocha fangosa. Intransitables, inaccesibles a todo intento de ser recorridos.

Encendió el auto y avanzó despacio; sin darse cuenta que su mente, se alejaba en reversa por las callecitas oscuras del adiós.

La certeza duele menos que la incertidumbre, pero ninguna le dolió tanto como ese asiento vacío.

125

Hace ya buen tiempo que en los bancos -principalmente- y en otros lugares en los que se realizan pagos, existe una paranoia al momento de recibir billetes. Ahora está mucho peor.

Al parecer, vamos a tener que enmicar el dinero, ya que a los señoritos de los bancos les apestan los billetes gastados o con algún pequeñísimo corte, o con un sello de más. Y si son dólares, mucho peor.

Creo que mientras estos no sean falsos o se encuentren completamente deteriorados, no tienen porque ser rechazados. Peor aún, cuando son los mismos bancos quienes emiten estos billetes en sus cajeros automáticos. ¡Qué buena concha!

Claro, y como en las instituciones bancarias no los aceptan, ya nadie quiere hacerlo.

Supongo que debe haber alguna oficina que regule las condiciones del dinero circulante. Quizá el banco central de reserva o la super intendencia de banca y seguros. Pero no es posible que por caprichos que no tienen sustento, haya mucha gente que se quede sin poder hacer sus transacciones con billetes completamente válidos.

Hoy me rechazaron un billete de 20 dólares, porque tenía la marca de esos plumones que se usan para saber si el billete es falso. No tenía sellos ni escrituras, ni mucho menos estaba roto. Obvio que armé un lío de la gramputa y los mandé a toditos, incluido el gerente, al mismísimo hoyo del que fueron expelidos al momento de su incursión en este miserable mundo.

Por supuesto que se trata del Banco de Crédito BCP; que siempre consideré como el peor de todos, y hoy más que nunca, así lo pienso.

A este paso voy a tener que sacar billetes por ventanilla y tomarme la vida entera para revisar cada uno y devolverlos, según su estado o simplemente porque se me cante el forro; pero no creo que esa sea la solución.

No es la primera vez que me ocurre, ya han sido varias, y ya me está llegando a la punta de la chorchola. La próxima, voy a solicitar una razón legal para que mi billete no sea recibido, sino, ya me verán por la tele, armado con un lapicero, o con el revolver del policía de la puerta, el que se lo habré arrebatado segundos después de haber perdido la razón.

124 (visiones)

Veo salpicar el lodo sobre muertos que se arrastran Veo como chapotean con sus huesos. La vida se les fue, y aquí están ahora, empujando sus osamentas hacía la luz.

No se resignan a morir. Aún tienen lágrimas para humedecer pómulos. Les queda semen que verter, fluidos que saciar. Amores por completar.

Yo los animo, los aliento y los amo. Sus cavidades oculares vacías, me miran con empozada esperanza. ¡Todavía tienen tuétanos!, les digo. No puedo creer tanta belleza post mortem.

Entonces, como una epifanía, de pronto sé lo que debo hacer. Me despellejo como a chancho, me arranco la carne a mordiscos, y me les uno para siempre en la batalla.

123

Atravieso la ciudad en mi auto, la recorro casi entera, pero no me siento en ninguna parte. Lo único que tengo claro, es que no quiero llegar a casa.

Los parlantes despiden sonidos de guitarras y percusiones violentas que no logran ecualizar mi ánimo. La calle chilla, los carros bocinan en quejidos la furia de sus chóferes. La gente parece irse toda a la mierda, y yo quiero acompañarlos.

Es de noche en la ciudad, y también en mis sentidos. Siento que mi coche es un fantasma que nadie puede ver. Y por supuesto, yo me siento un espectro caña brava, que empala transeúntes con el mástil de sus penas/penitas/penas.
Subirme a un paradero agolpado de humanos. Sí, eso quiero hacer

Se me ocurre que atropellar a alguien, sería divertido, emotivo y desahuevante. Se me ocurre estrellar los metales de mi transporte, contra esa luna que desde el cielo, se burla.

Parezco reflejarme en el rojo intenso de los semáforos. Abro la ventana y dejo que se acerquen todos los vendedores de las esquinas, y les pregunto si alguno puede ofrecerme una emoción. Nadie tiene.

Yo sigo nomás. Sin destino y sin palabras; flotando sobre el pavimento, gastando las horas que duran como la putamadre. Creyéndome vampiro, sorbo mi sangre aguachenta, y la vomito sobre el parabrisas. Me masturbo los sesos pero no logro eyacularlos.

Pienso en qué ruta tomaré ahora; si doblo a la derecha o no. Si sigo de largo, o retorno. Pienso en los rostros que veo pasar, en la chica que me acaba de sonreír. En las noches que me esperan. En que el amor es como una onomatopeya que no tiene que explicarse, como CRASH, como PLUM. Pienso en que mi auto debería ser convertible, para que se convierta en una estrella de la constelación de Pyxis…

Pienso en ti.

Ya lima se me acaba, y yo apenas estoy comenzando.

122

Algunos ya lo han notado. Hay serios indicios de que Pedro Pablo Kuczynski, sea un androide creado por los gringos. Su lenta motricidad, su manera peculiar de hablar, su rigidez extrema, además de otras señas, harían sospechar fuertemente que se trate de una máquina.

Sus iniciales en sí mismas, parecen el modelo de un robot (PPK-14X-TRITS).

Al parecer, fue creado en una base oculta del gran país del norte. Dotado de los más grandes avances de robótica, posee gran inteligencia artificial, capas de resolver crisis económicas en repúblicas pobres. Además, cuenta con talentos propios de nuestra especie, como tocar la flauta y tener sentido del humor.

De hecho, tiene la ciudadanía estadounidense, y de llegar a ser presidente de nuestra patria, es altamente probable que seamos anexados a los yankees, razón de más para votar por él.

Tengo la esperanza, de que este proyecto secreto, pueda dar sus frutos, y a ver si de una vez por todas, salimos del subdesarrollo, guiados por un humanoide, algo que los humanos de carne y hueso no han logrado conseguir, a través de años de embrollo, saqueo y demagogia.

121

Leí que Bryce Echenique, ha sido multado por Indecopi con una sanción monetaria de 177,500 nuevos soles (más de 50 mil dólares), debido a la comprobación de 16 plagios de artículos periodísticos, realizados por el afamado escritor. También leí que podría pasar 8 años en cárcel por ese delito, cosa que se me hace impensable.

Seguramente, muchísimos de sus rendidos lectores y conspicuos amigos, se estarán solidarizando con él, como ya lo hicieron cuando fue acusado de plagio. Dijeron que era un viejito distraído, y que la secretaria, y que el alcohol…etc.

No pido que lo despellejen con un pelador de naranjas en la catedral de Lima, o que le hagan tragar sus libros (piratas) abajo del puente de los suspiros.
Lo único que se puede pedir, es que pague calladito y deje de ser tan conchudo, aduciendo vergonzosos alegatos, como el que muchos de sus plagios no se publicaron en Perú, y por tanto, no debería pagar.

Seguramente, a muchos, se les fruncirá el culo con esta noticia, tal como les pasara cuando Magaly fue presa. La congoja los embargará y quizás, hasta marchas de desagravio se harán.

Los delitos y faltas se deben sancionar, y no hay Bryce ni niño muerto que se salve. Pero al parecer, mucha gente, cree que no pues, que es injusto que se castigue a este tipo bonachón y hacedor de tantas buenas obras. Que su chochera literario tenga mácula. Que su cumpita, afrancesado y aristocrático, tenga que pasar por la vergüenza infame de pedir disculpas. Eso no se hace, de ninguna manera.

Lo bueno de esto, es que nuestro dipsómano más ilustre, tendrá que ir trocando su espléndido aliento a cogñac, por el del cacao…

Toma chocolate, paga lo que debes.