"Shakespearecito"

Ayer soñé que Roberto Gómez Bolaños (Chespirito) había muerto. Lo anecdótico de esto, fue que desperté llorando.
Más tarde y luego de un día agitado, me puse a pensar en los motivos que me llevaron a derramar unos lagrimones ante la onírica, pero igual, triste noticia.

De hecho, soy recontra hincha del Chavito y su bonita vecindad. Pero también lo soy del Chapulin colorado, del Dr. Chapatin y de cuanto personaje querendón haya creado este genio popular de la comedia blanca, simple, cercana y casi tautológica de la sociedad latinoamericana. Me refiero a todos, no solo a los que él interpreta.

Pienso en Kiko y su estimable torpeza, compartida por igual con el Chavo del 8, en el Sr. Barriga y su imposible cobro de los 14 meses de renta, que le adeuda ese entrañable antihéroe llamado: "Ron Damón". Pienso en la taimada Chilindrina y sus pecadillos de niña engreída, en las tacitas de café que sorben junto con su amor, doña Florinda y el profesor Jirafales.
Se me viene a la mente, el ratero más idiota de todos, sí: el Chompiras y también el Peterete, su no menos bobo compañero de fechorías.
El insoportable Chapatin y su misteriosa bolsita de papel, la Chimoltrufia con su melodiosa voz o la tal Maruja y sus andanzas poco santas.

Me acordé de Ñoño y del Botija, de Jaimito el cartero y de la bella Patty. Desfilando en cámara lenta, aparecieron de pronto y en rondita: el Rascabuches, el Tripaseca, el sargento Refugio, de la mano con Vicente Chambón, la Popis y los chifladitos.

Todos ellos, junto al resto que no llego a mencionar, se instalaron en mi memoria emotiva, y ya, bien consciente y bien despierto, me sorprendí gimoteando… y de mero macho, no lloré otra vez.
Que levante la mano el que no lloró, cuando el Chavo se quedó sólo en la vecindad pues los demás se fueron a Acapulco. Si no la levantaste, es que, -como me dijo un amigo- tienes tapiada el alma.

Ahora sé las razones de mi llanto y las justifico gallardamente. Imaginar muerto, al padre de todas estas inolvidables criaturas, me descalabró los cachetes de marrana flaca y entonces, huí despavorido a mi barril, (que no tengo) para protegerme de los coscorrones que de vez en cuando, me propina la nostalgia.

No te mueras Shakespeare chiquito, no te mueras…